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    抱着“他总不会在那里的想法”，陆苗去了顶楼的天台。

    冬日的寒风吹过，呼呼地刺到脸上，刮得她脸颊生疼。

    站在顶楼视野开阔，能望见很远很远的房屋、道路，田地。

    天空往不知道边际的地方，一路延伸。

    万物一派灰扑扑的沉默，太阳也像怕冷似的，严严实实躲进了厚厚的云层之后。

    江皓月在顶楼。

    他离她不远，不过十步的距离；他离她很远，他站在天台最边沿。

    男孩穿了件灰色的毛衣，好像要融进苍茫黯淡的背景里。

    半只裤管是空的，他是拄着拐杖上来的。

    陆苗看着江皓月的背影，忽然不敢说话，觉得那会是一种打扰。

    他一动不动地高高仰起头，注视着遥远的天空，于是她尝试和他望向同样的方向。

    那里只是，遥远的天空。

    迎着凌冽的风，他展开自己的右手。

    她屏住呼吸，见他渐渐地，松开拐杖，张开了另一只手臂。

    陆苗一生都无法忘记那个画面。

    他用仅有的右腿站立在天台的边沿，瘦小而年幼的身体被烈风带着颤动起来，宛若摇摇欲坠，宛若下一秒就要振翅高飞。

    他像极一只鸟，归属于天空。

    “江皓月。”

    她可能是喊了，可能是没有。

    声音轻飘飘地落地，周身静谧的空旷，好似什么响动也没有来过。

    他转过头。

    浅淡漂亮的眼眸令人想起课本图画中的远山，清冷的，雾蒙蒙的。


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